罗兰站在人群的边缘，听着那些祷词，看着那些在胸口划过的十字，忽然觉得浑身发冷。
他闭上了眼睛。
人群开始移动了。
三四十个拿着武器的男人，跟在那根刻着十字架的木杖后面，浩浩荡荡地朝着山麓的方向走去。
他们的脚步声沉重而整齐，像鼓点，一下一下地砸在地面上，砸得罗兰脚下的土地都在微微颤抖。
罗兰睁开了眼睛，跟了上去。
他没有跟那些人走在一起，他走在队伍的最后面，和前面的人保持着十几步的距离。
他的手里没有武器，他的脸上没有表情，他的脑子里只有一句话，反复地、机械地、像一条被卡住了的项链一样不停地重复着同一句话：
不是她。不是她。不是她。不是她。不是她。
他跟着那些人走进了森林。
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